Por Amaia Arregi
A pesar de su nombre, Brujas siempre fue una ciudad de cuento de hadas. Dice la wikipedia que Brujas (en flamenco Brugge, en francés Bruges) es una ciudad belga (de Bélgica, vamos), y no miente. Yo la descubrí hace un par de inviernos, cuando estaba en esa época tan genial de la vida de todo estudiante vividor que se precie.
Tranquilos que nos os voy a aturdir con mi aventura Erasmus, porque se reduce a lo mismo de siempre: beber, salir, dormir, comer, tirar de Ryanair, no ir a clase, quedarte sin blanca y engordar 8 kilos.
Recuerdo que era diciembre y hacía un frío de aquí te espero. Amigos míos habían venido a visitarme para comprobar que, efectivamente, me había puesto como una vaca y que había vuelto a tener la mala idea de hacerme flequillo (de esto último aún no he escarmentado).
No se si era martes, miércoles o jueves, pero sí recuerdo que desayunamos leche con galletas y marchamos hacia la estación para coger un tren con destino a Brujas, haciendo trasbordo en Bruselas (Bruxelles en francés, Brussel en neerlandés y Brüssel en alemán).
El caso es que llegamos a destino y nada más poner un pie en esa ciudad, a mi ya me entró un no se qué que qué se yo, que me recorrió la espina dorsal y me llegó hasta las pestañas. Brujas tenía un algo que no sé explicar. Una luz especial que poco tiene que envidiar a la aurora boreal, un encanto singlar, un toque a cuento de hadas que nunca antes había experimentado.
Callejeando entre tiendecitas que vendían chocolate como si de oro se tratase (que lo es, porque el chocolate es oro comestible, lo sabe todo hijo de vecino), antiguas librerías, pequeñas casitas, iglesias varias y canales que transmitían algo indeterminable entre energía y tranquilidad, llegamos a los molinos.
Y allí, sintiéndome como el Quijote bajo aquellos gigantes, fui feliz.
Podéis ver el álbum en Flickr pinchando aquí mismito, güey.
